Mala primavera

Se me morían las flores 

por no quedarse a ver

cómo moría yo. 

Que ellas no aguantan la pena, 

y allí no había nada más. 

     - Deme unas que vivan, señora

unas a las que les guste llorar. 

     - Las que lloran son salvajes, niña.

Lloran para regarse

porque no se dejan regar. 


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